botas...

Após longos meses de afastamento, o Criptonico regressa. Tímido. Um pouco desinspirado talvez.
Mas regressa com a serenidade de uma desinterassada mas contente observação da forma como vestimos os pés neste inverno de Inverno acarinhado por efémeras Primaveras. E, satisfeito, confirmo as botas (todas as botas)como o calçado eleito por aquelas pessoas de todos os gostos que as adversidades do tempo não conseguem intimidar o Tempo todo.
As botas são manifestação elevada da vontade humana de pisar a terra, seca e molhada, lisa e descontínua...de passear na terra como se ela fosse a nossa casa acolhedora. As botas elevam quem as calça acima da animalidade e da aceitação do sofrimento como coisa necessária.
As botas...meu Deus!, as botas são Deus a nossos pés!

Encruzilhadas...

Sónia era uma mulher amargurada. Trocaria todos os amores que tivera por um só: o amor da sua vida. Raquel trocaria o amor da sua vida por todos os amores de Sónia. Raquel era uma mulher única; especial.. e amada precisamente por isso. Mas entendeu que ser especial e única não lhe traria felicidade. Trocou-se pela partilha fútil do amor. Ganhou a diversidade e ficou amargurada como Sónia. Agora, que era banal, sonhava ser especial para alguém...
António gostava de Raquel, mas gostaria de encontrar alguém especial; alguém cuja intimidade fosse um privilégio seu. Raquel já não tinha privilégios na gaveta...esgotara-os no suor deixado na carne dos homens cujos nomes já esquecera.
Já Carlos não gostava de pessoas únicas e especiais. Queria a tranquilidade de quem, como ele, já navegara mares de emoções. Vulgares ou não. Carlos queria o mar calmo onde repousam os náufragos do amor. Queria Sónia...ou Raquel...que não o queriam por já se terem cruzado com ele, noutras vivências e corpos. Ambas desejavam António cujo mar era o de sempre...umas vezes tranquilo, outras mais agitado. Mas um mar único: o seu! Porto seguro.
Maria só queria ser feliz. Gostou de António, mas achou-o pouco experiente. Queria alguém vivido, como Carlos, que não a queria a ela...pouco experiente, como se amar fosse como conduzir um avião.
No fim, todos se encontraram numa terna solidão, lendo livros esotéricos e frequentando sessões de reiki...à procura do amor!

ruminâncias...

Todas as políticas apresentadas neste monótono pasto seco que é Portugal sabem a segundas digestões. Ao português comum não lhe é exigido um mero estômago forte para enfrentar a dureza de uma vida que só é assim porque se quer. É necessário mais: dois estômagos.
O português assemelha-se a uma vaca: paciente, faz ummm! quando se irrita (e é o máximo que faz). Tem um olhar meigo, apesar de passarem a vida a espremerem-lhe as tetas (homens, mulheres e bezerros), e até já finge ignorar as picadas das moscas. Às investidas dos touros tarados e dos veterinários que lhe escavacam a vagina (como se ela fosse uma cabra!), já nem liga.
No fim de satisfazer a todos, ostenta um ar triunfal e nobre, não percebendo que o destino é o matadouro.

calma de morte...

O sono é, em vida, uma experiência sobrenatural: um contacto súbtil com a morte. Quando os opostos que nos habitam a todos se digladiam, é lá, nesse espaço, que encontramos a unicidade da alma.
O sonho? A presença da vida...incómodo necessário.
Dar aos perigos a importância que eles merecem. As mais das vezes, nenhuma. E atravessar a existência com a serenidade do que já foi. Vencê-los com uma indiferença benévola. Enfim, ser feliz não sendo absolutamente nada.

a guerra dos dragões....

Não sou muito inclinado para visões proféticas do mundo, mas, a Oriente, tudo me assusta.
A crescente tensão entre as Coreias (dois Estados, um Povo)provoca-me arrepios e descargas eléctricas inesperadas. A ideia de um Apocalipse; de uma professia de Nostradamus é distante em mim, já disse. Mas está presente como uma névoa suave a entrar-me pelas narinas.
Gostava que as guerras fossem episódios do Dragon Ball. Infelizmente, são entre dragões de verdade. E, na Ásia, eles são mortíferos. Rezo ao Deus em que acredito e peço-lhe que tudo não passe de um pesadelo. Bom seria...Que Ele abençoe, nesta questão, a China. Só ela poderá dominar a ira dos seus vizinhos e irmãos desavindos.

amorosos desequilíbrios...

Da persistente dicotomia homem-mulher se poderá deduzir que a biologia é, de facto, muito bruta. Hábitos e tradições mudam. Assim como leis e costumes. Mas, insiste a genética: eu estou mais próximo de um chimpazé macho do que da minha querida amada. É cruel! Os cientistas deveriam ser todos impedidos de divulgar as suas descobertas. Milhares de anos de bela poesia amorosa para chegar à bela conclusão de que os seus excelentes autores se sentiam distantes da mulher amada por serem uns seres simiescos encantados com a beleza do inatingível. E, note-se, a mulher amada não se atinge pela carne. Isso é mera biologia. É pela alma! E é isso que poetas de todos os tempos fazem: sentir a alma da mulher e tentar aprisioná-la! Elevada pretensão. Vem, depois a crua e, repito, muito bruta ditadura biológica arrasar tudo. Condenados ao eterno afastamento. Como um castigo. Amargo...

Lisboa...

Há para aí histórias de homens que sorriram ao verem suas mulheres morrerem, com o argumento duvidoso de que elas nunca os veriam morrer. O amor que tenho por Lisboa, mais coisa menos coisa, é: que nunca veja Lisboa morrer. Percebem? Ao contrário! Tudo ao contrário....o meu egoísmo é tal que...a Cidade me sobreviva. A dor de a ver perecer é incomportável, percebem?

O Miguelito está tipo Mateus (não brinquem com facilidades tipo Rosé). A capítulos 11, pelas palavras de João, para aí, diz o homem: “És tu aquele que há-de vir, ou devemos esperar outro?” A minha mulher que, vejam bem!, amo mais que Lisboa (e, portanto, dêem lá desculpas ao bêbedo!), não tenho dúvidas que é a que chegou. Mas, perdoe-me ela, não antes de Lisboa! E, por isso a amo. A Cidade.

Pessoa, o tal Fernandito, poeta da treta, bebia bagaço e dizia disparates como :“A minha pátria é a língua portuguesa....” Meus queridos portugueses: Pessoa nazizou-se. A puta da nossa língua, para ele, bagaceiro, não queria dizer mais do que isto: “Onde quer que se fale português, estou em Portugal....” Império! E mais a obsessão pelo Tejo (obrigado, corrector... ) Obviamente, morreu de cirrose, no Hospital dos....Inglesinhos!

Tenho muito respeito pelo açougueiro metálico que a minha mulher (claro que não é minha – que palavrão horrível...) conheceu. Chegou a crer no Quinto Império....estórias do Daniel que, de certeza, também dava nela...Estátuas para o Nabuco curtir! Ah! E mais o Agostinho.....não o santo, entenda-se. Tanto e tanto, para dizer só isto: ninguém está acima da minha cidade. Ninguém!

Não gosto muito de citações. Mas, quem sou eu? No Oitavo Círculo, Dante fala para ali dos “Fraudulentos”. Lisboetas, amores da minha vida: vamos seguir o exemplo de Séneca: “Pelo exemplo dos outros, perecemos.” Não liguem ao Camões, nem ao António Vieira (imperium mihi- esse povo da -ou de?- palavra), nem ao Pascoaes.....esqueçam Pessoa. Vamos amar Lisboa!

Miguel G Palma (“é difícil respirar de noite”)