calma de morte...

O sono é, em vida, uma experiência sobrenatural: um contacto súbtil com a morte. Quando os opostos que nos habitam a todos se digladiam, é lá, nesse espaço, que encontramos a unicidade da alma.
O sonho? A presença da vida...incómodo necessário.
Dar aos perigos a importância que eles merecem. As mais das vezes, nenhuma. E atravessar a existência com a serenidade do que já foi. Vencê-los com uma indiferença benévola. Enfim, ser feliz não sendo absolutamente nada.

a guerra dos dragões....

Não sou muito inclinado para visões proféticas do mundo, mas, a Oriente, tudo me assusta.
A crescente tensão entre as Coreias (dois Estados, um Povo)provoca-me arrepios e descargas eléctricas inesperadas. A ideia de um Apocalipse; de uma professia de Nostradamus é distante em mim, já disse. Mas está presente como uma névoa suave a entrar-me pelas narinas.
Gostava que as guerras fossem episódios do Dragon Ball. Infelizmente, são entre dragões de verdade. E, na Ásia, eles são mortíferos. Rezo ao Deus em que acredito e peço-lhe que tudo não passe de um pesadelo. Bom seria...Que Ele abençoe, nesta questão, a China. Só ela poderá dominar a ira dos seus vizinhos e irmãos desavindos.

amorosos desequilíbrios...

Da persistente dicotomia homem-mulher se poderá deduzir que a biologia é, de facto, muito bruta. Hábitos e tradições mudam. Assim como leis e costumes. Mas, insiste a genética: eu estou mais próximo de um chimpazé macho do que da minha querida amada. É cruel! Os cientistas deveriam ser todos impedidos de divulgar as suas descobertas. Milhares de anos de bela poesia amorosa para chegar à bela conclusão de que os seus excelentes autores se sentiam distantes da mulher amada por serem uns seres simiescos encantados com a beleza do inatingível. E, note-se, a mulher amada não se atinge pela carne. Isso é mera biologia. É pela alma! E é isso que poetas de todos os tempos fazem: sentir a alma da mulher e tentar aprisioná-la! Elevada pretensão. Vem, depois a crua e, repito, muito bruta ditadura biológica arrasar tudo. Condenados ao eterno afastamento. Como um castigo. Amargo...

Lisboa...

Há para aí histórias de homens que sorriram ao verem suas mulheres morrerem, com o argumento duvidoso de que elas nunca os veriam morrer. O amor que tenho por Lisboa, mais coisa menos coisa, é: que nunca veja Lisboa morrer. Percebem? Ao contrário! Tudo ao contrário....o meu egoísmo é tal que...a Cidade me sobreviva. A dor de a ver perecer é incomportável, percebem?

O Miguelito está tipo Mateus (não brinquem com facilidades tipo Rosé). A capítulos 11, pelas palavras de João, para aí, diz o homem: “És tu aquele que há-de vir, ou devemos esperar outro?” A minha mulher que, vejam bem!, amo mais que Lisboa (e, portanto, dêem lá desculpas ao bêbedo!), não tenho dúvidas que é a que chegou. Mas, perdoe-me ela, não antes de Lisboa! E, por isso a amo. A Cidade.

Pessoa, o tal Fernandito, poeta da treta, bebia bagaço e dizia disparates como :“A minha pátria é a língua portuguesa....” Meus queridos portugueses: Pessoa nazizou-se. A puta da nossa língua, para ele, bagaceiro, não queria dizer mais do que isto: “Onde quer que se fale português, estou em Portugal....” Império! E mais a obsessão pelo Tejo (obrigado, corrector... ) Obviamente, morreu de cirrose, no Hospital dos....Inglesinhos!

Tenho muito respeito pelo açougueiro metálico que a minha mulher (claro que não é minha – que palavrão horrível...) conheceu. Chegou a crer no Quinto Império....estórias do Daniel que, de certeza, também dava nela...Estátuas para o Nabuco curtir! Ah! E mais o Agostinho.....não o santo, entenda-se. Tanto e tanto, para dizer só isto: ninguém está acima da minha cidade. Ninguém!

Não gosto muito de citações. Mas, quem sou eu? No Oitavo Círculo, Dante fala para ali dos “Fraudulentos”. Lisboetas, amores da minha vida: vamos seguir o exemplo de Séneca: “Pelo exemplo dos outros, perecemos.” Não liguem ao Camões, nem ao António Vieira (imperium mihi- esse povo da -ou de?- palavra), nem ao Pascoaes.....esqueçam Pessoa. Vamos amar Lisboa!

Miguel G Palma (“é difícil respirar de noite”)

um árabe cool....

Havia uma árabe muito cool. Chamava-se Al Cool! A sua obra mais divulgada (Al Cool-ran) ficou injustamente marcada por uma série de equívocos: os seguidores de Al Cool não são alcoólicos. Mentiras da História...

perdão...

Perdão...que palavra simples e fácil...peço perdão, não com a cabeça. O perdão só tem espaço na alma. Se necessário for, rastejo. Sim: um gesto de humildade vale mais que essa palavra minúscula e maiúscula; que essa coisa que sai do cérebro e não do coração. E é assim, meu amor, que te digo :PERDOA-ME! Com a alma, se a cabeça to não deixar...

dos efeitos da chuva na política

As pessoas da minha geração devem, concerteza, recordar-se daquelas adoráveis mas terríveis criaturas conhecidas por Gremlins. Os Gremlins tinham a particularidade de se multiplicarem quando dentro de água.
Ora, se estivermos atentos ao que tem acontecido na nossa vida política após seis meses consecutivos de chuva (fenómeno raro nestes não-sei-quantos hectares de terras de amenos climas) verificamos estar a dar-se uma gremlinização dos nossos bocejantes representantes partidários. Passos Coelho, mal ganhou o congresso, socratizou-se. Mesmo o aparentemente inexorável Louçã já apresenta parecenças fisionómicas e de estilo com os dois. Os três, por sua vez, afiguram-se como reproduções do mais temível dos Gremlins: Portas.
Tenho a sensação de que Jerónimo de Sousa tem andado impermiabilizado até às unhas. Bem haja!

Doce Mulher

Há uma doença que afecta todos os homens: o machismo! Afecta mesmo aqueles que, coitados, estão em negação. O autor destas linhas é machista e precisa de ajuda. Enfim, quer tratar-se.
Esta doença tem origem tanto na totalitária biologia como nas tradições religioso-filosóficas milenares. Na origem, era o verbo, e a acção exige força. Vencia a testosterona.
Depois, vieram judaísmo, cristianismo e islamismo. Um caldo perfeito para o forte subjugar o fraco (fisicamente, entenda-se). Quando o forte fraquejava, ou seja, era humano, a fraqueza era imediatamente atribuída à mulher, esse demónio que a doença de que falo aconselhava dever estar sempre distante e bem controlada. Lembra-me um ditado medieval que dizia: "Nunca deixes à tua mulher pôr o seu pé sobre o teu, pois no dia seguinte a puta besta pôr-to-á sobre a testa."
Há entre nós homens, antigos e modernos, um mito: o da superioridade de género, a qual supostamente nos autoriza a fazer coisas que a elas são negadas. Mais grave: julgamo-las injustamente por actos que nós prórios praticamos.
Para durante tantos milénios terem estóicamente suportado tudo isto de que falo, só lhes posso atribuir, passe o pleonasmo, um atributo: a coragem! Mas uma coragem com contornos de doçura...é isso que as torna tão belas. E isso assusta o machista. Pode ser um sinal de superioridade moral, capaz de vencer todos os másculos bíceps do mundo.
Posso não ter a culpa de ser machista, mas tenho a responsabilidade de, pelo menos, tentar elevar-me moral e espiritualmente. Enfim, encontrar finalmente a igualdade. Um primeiro passo para a cura pode ser um singelo: "Perdoa-me, mulher porque sou fraco. Perdoa-me as ofensas, mesmo aquelas que me pareceram merecidas. Perdoa-me, doce mulher."